pleyade
15 octubre 2020, 16:08
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FICHA TÉCNICA
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SINOPSIS
Primero, estaba ya el yermo. Luego, los cactos, las chollas, los peñascos y los matojos, formando una masa gris y caliente. Más allá, otra vez el plano áspero y ocre reseco y quebrado.
Sólo eso: tierra, piedras, yermos, cactos y matorrales hostiles, formando manchas agrias en el agrio panorama.
Y sol. Mucho sol. Crudo, violento, aplastante sol.
El hombre del sombrero negro y la chaqueta gris se lanzó tras las piedras y las artemisas más cercanas. Lo hizo a tiempo. Una bala maulló en el silencio ardiente de la planicie y se aplastó en alguna piedra, con un chasquido acre.
No había ido muy lejos el disparo. El hombre del sombrero negro se pegó a las piedras, aunque eran como carbones encendidos al roce con la piel. Respiró hondo entre los labios agrietados, entre los dientes encajados. Unos ojos de un raro tono gris escudriñaron ante sí, pretendiendo ver más allá de los matorrales, sin conseguirlo.
Volvía a haber silencio en el llano. Se frotó la barbilla con el dorso de la mano armada. Rascó como papel de lija la barba de varios días, que sombreaba las mejillas hundidas y los pómulos huesudos. El sol hizo un reflejo inoportuno en el rifle Winchester.
Se tiró en seguida de bruces, reptando como un crótalo, al advertir el accidente. Era tiempo. Una nueva bala, seguida de otra, zumbó en el aire polvoriento, y se hundieron ambas blandamente, en la silueta erizada y altiva de un enorme cacto.
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Primero, estaba ya el yermo. Luego, los cactos, las chollas, los peñascos y los matojos, formando una masa gris y caliente. Más allá, otra vez el plano áspero y ocre reseco y quebrado.
Sólo eso: tierra, piedras, yermos, cactos y matorrales hostiles, formando manchas agrias en el agrio panorama.
Y sol. Mucho sol. Crudo, violento, aplastante sol.
El hombre del sombrero negro y la chaqueta gris se lanzó tras las piedras y las artemisas más cercanas. Lo hizo a tiempo. Una bala maulló en el silencio ardiente de la planicie y se aplastó en alguna piedra, con un chasquido acre.
No había ido muy lejos el disparo. El hombre del sombrero negro se pegó a las piedras, aunque eran como carbones encendidos al roce con la piel. Respiró hondo entre los labios agrietados, entre los dientes encajados. Unos ojos de un raro tono gris escudriñaron ante sí, pretendiendo ver más allá de los matorrales, sin conseguirlo.
Volvía a haber silencio en el llano. Se frotó la barbilla con el dorso de la mano armada. Rascó como papel de lija la barba de varios días, que sombreaba las mejillas hundidas y los pómulos huesudos. El sol hizo un reflejo inoportuno en el rifle Winchester.
Se tiró en seguida de bruces, reptando como un crótalo, al advertir el accidente. Era tiempo. Una nueva bala, seguida de otra, zumbó en el aire polvoriento, y se hundieron ambas blandamente, en la silueta erizada y altiva de un enorme cacto.
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