Mis Poemas Preferidos...

[Herroldch]

Un poema del Nicaraguense, de Edwin Castro a su hijo, mientras estaba preso en las carceles Somocistas acusado de haber participado en la organizacion del Ajusticiamiento del Dictador Anastacio Somoza Garcia en 1956, en dichas carceles, tiempo despues, fue asesinado...

Mañana Hijo Mio, Todo Sera Distinto

Mañana, hijo mío, todo será distinto.

Se marchará la angustia por la puerta del fondo
que han de cerrar por siempre
las manos de hombres muertos.

Reinará el campesino sobre la tierra suya
-pequeña, pero suya-
florecida en los besos de su trabajo alegre.

No serán prostitutas las hijas del obrero,
ni las del campesino,
pan y vestido habrá de su trabajo…honrado
se acabarán las lágrimas del hogar proletario.

Mañana, hijo mío, todo será distinto.
sin látigo, ni cárcel, ni fusil
que supriman las ideas.

Caminarás por las calles de tus ciudades,
en tus manos, las manos de tus hijos,
como yo no lo puedo hacer contigo.

No encerrará la cárcel tus años juveniles,
como encierra los míos,
ni morirás en el exilio.

Tembloroso los ojos
anhelando el paisaje de la patria,
como murió mi padre.

Mañana, hijo mío, todo será distinto…

[jmm00044]

ESPAÑA EN MARCHA
Nosotros somos quien somos.
¡Basta de Historia y de cuentos!
¡Allá los muertos! Que entierren como Dios manda a sus muertos.

Ni vivimos del pasado,
ni damos cuerda al recuerdo.
Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos.

Somos el ser que se crece.
Somos un río derecho.
Somos el golpe temible de un corazón no resuelto.

Somos bárbaros, sencillos.
Somos a muerte lo ibero
que aún nunca logró mostrarse puro, entero y verdadero.

De cuanto fue nos nutrimos,
transformándonos crecemos
y así somos quienes somos golpe a golpe y muerto a muerto.

¡A la calle! que ya es hora
de pasearnos a cuerpo
y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo.

No reniego de mi origen
pero digo que seremos
mucho más que lo sabido, los factores de un comienzo.

Españoles con futuro
y españoles que, por serlo,
aunque encarnan lo pasado no pueden darlo por bueno.

Recuerdo nuestros errores
con mala saña y buen viento.
Ira y luz, padre de España, vuelvo a arrancarte del sueño.

Vuelvo a decirte quién eres.
Vuelvo a pensarte, suspenso.
Vuelvo a luchar como importa y a empezar por lo que empiezo.

No quiero justificarte
como haría un leguleyo,
Quisiera ser un poeta y escribir tu primer verso.

España mía, combate
que atormentas mis adentros,
para salvarme y salvarte, con amor te deletreo.




Gabriel Celaya

[Jseditar]

Me apena poner aquí mis lugares comunes, no sólo viendo las joyas que han puesto Jmm00044 y Herroldch sino también pensando en las que pueden llegar a aparecer luego.
Pero poner aquí los poemas que a uno lo movilizaron es una manera de mostrarse ...... y no le voy a sacar el cuerpo a la cosa. Tal vez "Mis poemas preferidos" cuenten mi historia mejor que yo .........
Aunque a muchos de ellos los haya elegido musicalizados, aunque muchos cuenten sólo una circunstancia, aunque en la mayor parte de los casos mi "preferido" sea sólo un verso o una cuarteta.
Así que cada tanto pondré uno. Éste, el primero, creo que fue también el primero que allá por mi arcáica adolescencia me hizo saber que existía esa rara manera de hablar que llamaban poesía.

Canción del Pirata

José de Espronceda

Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, El Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar riela
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Istambul:

Navega, velero mío
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas
hemos hecho
a despecho
del inglés
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Allá; muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo aquí; tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa,
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pechos mi valor.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

A la voz de "¡barco viene!"
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.

En las presas
yo divido
lo cogido
por igual;
sólo quiero
por riqueza
la belleza
sin rival.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna antena,
quizá; en su propio navío
Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo,
como un bravo,
sacudí.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado
por el mar.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Es obvio que esa cuarteta repetida y puesta en itálica explica lo que me identificaba con este poema, allá cuando el bullir de la adolescencia no había visto todavía mellar mis fuerzas, cuando la inmadurez me revolcaba en el individualismo y todavía no había descubierto que juntos somos más.
Y, en parte, quiero seguir siendo ese pirata, aunque fuera sólo internético ya ........ pero convencido de sus capacidades para cambiar el mundo y no someterse a ningún mandón.

Lo que sí quiero es ponerle el contexto: conocía en aquellos años tempranos sólo los dos piratas de Salgari ........ el Corsario Negro que perseguía su amor eterno y desgarrado por Honorata de Wan Guld y aquel príncipe de la Malasia gracias al cual toda mujer que se llamara Mariana me hizo temblar las rodillas por definición ......... o sea que MI pirata adolescente venía de a dos ..........
Y, si verdaderamente los recuerdan, daban la vida también por sus Compañeros de aventura ...........

[Pablo Chavarría]

Prometo incluir poemas de contenido más tarde. Realmente hay muchos poemas que han significado muchas cosas para mí. Este es reciente, lo descubrí hace poco y me gustó demasiado:

El Venado

Cada animal no es más que un poco de alegría.

Gide.

No he visto nada más bello en este mundo
que el salto de un venado en la mañana.

La grandeza del bosque se eterniza en sus ojos
y es como un rey saludando muchedumbres de soldados,
como un rayo de sol que dora los cristales.

Cuando salta, se turban las hojas de los árboles,
las mariposas se detienen en el aire para verlo,
las luciérnagas prenden su minúscula antorcha,
el búho abre los ojos, suspenden su tarea las hormigas,
el erizo desata su nudo de puñales,
y hay una expectación de muchos senadores
entre los viejos árboles que peinan ya milenios.
El salto es lento y majestuoso
y elástico el impulso de los remos;
qué distinción celeste enmarca su figura
qué resplandor de espadas corona su cabeza.

El salto de un venado en la mañana
es puro como el giro de los astros.

Otto-Raúl González
Guatemala (1921 - 2007)

[jmm00044]

Antonio Machado

Cante hondo



Yo meditaba absorto, devanando
los hilos del hastío y la tristeza,
cuando llegó a mi oído,
por la ventana de mi estancia, abierta

a una caliente noche de verano,
el plañir de una copia soñolienta,
quebrada por los trémolos sombríos
de las músicas magas de mi tierra.

... Y era el Amor, como una roja llama...
?Nerviosa mano en la vibrante cuerda
ponía un largo suspirar de oro
que se trocaba en surtidor de estrellas?.

... Y era la Muerte, al hombro la cuchilla,
el paso largo, torva y esquelética.
?Tal cuando yo era niño la soñaba?.

Y en la guitarra, resonante y trémula,
la brusca mano, al golpear, fingía
el reposar de un ataúd en tierra.

Y era un plañido solitario el soplo
que el polvo barre y la ceniza avienta.