La sala del poeta.....

[Pablo Chavarría]

Pablo, eres impresionante con la pluma.....

Gracias Lap. Es el contagio, el contagio.

(sin título)

Y ahora vuelven,
y de cada escondite
nacen,

Luisa.

De pronto me voy quedando mudo,
quieto, terriblemente solitario. Casi ciego.
Y ya ciego sin afán,
ni calma, ni lamento... escucho:

El lento rodar del sol brillante,
el latido esponjoso de la alta bruma,
el taconeo de las conversaciones
de jóvenes y señoritas;
pequeños adultos que hierven bajo este mismo sol
y sobre el infierno que desatan sus hormonas traicioneras.

De pronto se suicida una guayaba,
derrama sobre el pavimento su carne pálida,
sus huesos de semilla se dispersan
y queda la cáscara dura,
tirada, inerte, triste
y derrotada por la gravedad omnipresente.

Un aire caliente revuelve la copa de los árboles;
el cabello de las señoritas pierde la compostura
y dentro de los jóvenes,
se arremolina otro viento
y por todo el cuerpo sienten huracanes.

Saliendo de todos los rincones,
naciendo incluso de los aires inocentes,
de las guayabas decididas,
de las conversaciones inexpertas;
el calor traicionero del traicionero mayo
me hace pensar en mi llovizna,
lejana y casi extinta...
¿dónde vendrá su canción de cristales, su amable réquiem?

[Lap]

Relajarme....
Y en quien podría pensar para sentirme mejor,
más que en ti?
En tu pasión, tu ardor, tu amor.
Mi mar de aguas bravas, que mece mis sentimientos,
hasta convertirme en espuma que acaricia tu cuerpo.
Dejarme transportar por el oleaje y por tu dulce sonido.
Tenderme en tu cálida orilla y dejar que me arrastres,
aniquilando todos mis sentidos, para solo oír tu voz.
Suspirar a tu lado, por un breve roce,
dulce y apasionado.
Hoy quiero pensar en ti.
Hoy quiero que vengas a por mi.
Hoy, quiero hundirme en un mar de amor
Relajarme tan solo pensando en ti....

[Pablo Chavarría]

Morena

Ahora que lo pienso
todo era a la inversa:

Eras tú quien me besaba,
tu nombre pronunciaba mis labios
y fue tu piel -mitad de fe y mitad pecado-
la que moldeó mis manos a su antojo.

Ahora que lo pienso,
me despertó el sueño de tu ensueño,
tu emoción llegó a mis emociones
como líquidos mares a sus playas
y en ellas temblaron de amor nuestros temores.

Fue tu cama la que despertó mis ansias,
tu cuerpo el que llamó a mi cuerpo
ardiendo ambos como próximas hogueras.

Pensándolo bien,
fuiste tú quien me llamaba
y por todo, ahora no sé qué corresponde:

Si erigirte catedrales,
si hacerte mía
o abrazarte en silencio mientras lloras.

[Luisa67]

Ahora que lo pienso,
me despertó el sueño de tu ensueño,
tu emoción llegó a mis emociones
como líquidos mares a sus playas
y en ellas temblaron de amor nuestros temores.

Perdón por postear sin poner un poema... ¡pero es que me has dejado sin palabras, Pablo! Es de una tremenda belleza toooodo tu poema, y esta parte en especial...
Encima me tocó leerlo en un momento para el cual parecía escrito...
Ufff

[Pablo Chavarría]

Perdón por postear sin poner un poema... ¡pero es que me has dejado sin palabras, Pablo! Es de una tremenda belleza toooodo tu poema, y esta parte en especial...
Encima me tocó leerlo en un momento para el cual parecía escrito...
Ufff

Parece que fuimos oportunos. Gracias por leer y por tus palabras.

[EdgarQR]

A ver... me animo y ya. Les dejo esta

RECETA
Recétele silencio.
Permítase el respiro,
sopese el significado de huir de su rostro,
de sus ojos y de sus labios
(que también fueron palabras).

Ocúltese.
Permute su libertad
en artilugios de escapatoria
y escondrijo.

Acobárdese.
Ancle sus naves
para la tormenta que jamás llegará,
apague sus luces,
no consienta mirada alguna,
que lo sientan,
lo quieran,
lo anhelen
como usted -buen par-
lo hace y presiente.

Aléjese.
Distancia y propio píe
son los instrumentos
del sagrado camino.
Cumpla carreteras,
puertos, terminales y aeropuertos,
añada maletas,
abrazos fingidos,
infames ausencias,
libretas para escribir delirios como éste;
kilómetros y parsimonia,
viento y mar
que se acumulan a sus espaldas.

Destrúyase.
Apoye su existencia
en desvelos y desmanes;
que sean sus manos
las forjadoras del anticipo de cadáver
que dentro de sí contiene.
Permita que -triunfante-
avance la tristeza.
Añore -cobarde-
la alegría pasada.
Vístase de ojerosa
depresión,
grite que ese olvido y el alcohol
son su mantra,
sus sueños,
cimientos de ese amor
que
ella
nunca
logró
entender.

Intente
-decía-
olvidarla.



Julio de 2010.

[Pablo Chavarría]

Buenísimo Edgar, gracias por compartirlo.

[Luisa67]

Edgar!!!
¿"Me animo", dices? Pues anímate todo lo que quieras, es un placer!
Bellísimo el poema! la forma de escribirlo... ¡y ese mensaje profundo! Creo que hace unos cuantos años debo haber leído tu receta. La ensayé tantas veces que ya casi me salía a la perfección, pero la vida después le agregó un ingrediente que hizo que se echara a perder y ya nunca podré volverla a experimentar...
Gracias!

[Lap]

Pablo y Edgar.....solo puedo deciros....MAGINIFICOS!!!!

[Maurooo16]

Clara

Eres clara,
Más que todas las cosas eres clara,
Más clara que tu misma claridad,
Más que la música
Y más que los ahogados
O las oraciones de domingo.
Clara…
Y también clara,
Clara como un sueño
Que no ha salido de las sabanas.
Claras tus propias manos
Y una historia mal contada.

Eres clara
Como en el día que te encuentro
Con las manos en el pecho,
Como la vida entre cenizas.
Y más que todo yo te veo y no lo hago al mismo tiempo
Porque no hay detalle de claridad entre ti y el viento.

[Pablo Chavarría]

Cuando el momento llegue

Cuando me propuse actuar bien
terminé siendo muy malo.

Dejé que las dudas revolaran
en mi mente,
como aves de presagio oscuro.

Y de ese simple estado,
del vuelo circular de las dudas carroñeras,
vuelo aterrador pero sencillo,
es que nace la rabia
como un absurdo brote innecesario.

Todo resultó ser contrario a lo que
alguna vez me propuse;
pues ahora, lo único importante
es saber en dos o tres palabras,
que en tu pecho bullen sentimientos,
más o menos semejantes a los míos.

Cuando llegue el momento,
si es que llega algún día,
dejaré que los hechos ocurran a su antojo
y que aquellas dos o tres palabras prevalezcan
sobre los discursos largos, tortuosos y superficiales.

Contra-sueño

Al fin sorteadas todas las distancias
y las vicisitudes reales y mentales,
sueño que nos abrazamos en un primer
intento de materializar las sensaciones.

Pero hundes la cara entre tus manos,
como una niña pequeña y aterrada
y tratas, sin mucho éxito,
de escabullirte de mis brazos.

No hablas,
apenas lanzas chillidos nerviosos
y tiemblas y te alejas
y finalmente me pides que te suelte.

No podría ocultar mi desencanto
y es posible que incluso, me moleste;
es difícil comprender que aquella reacción,
es un resumen sincero de todos los acontecimientos
que nos unen sin juntarnos.

Cuando llegue el momento,
en que este tonto sueño se realice,
será un gusto tratarte con ternura
y no pedir ni siquiera, algo a cambio.

También es bello despertarse.

Contra-anuncio

En lugar de pedirte que seas
el sol que calienta mis grises madrugadas
o el ancho mar de mis navegaciones
o las místicas flores que reventaron
y fueron reventadas a la vez,
por los designios de una nueva primavera.

En lugar de pedirte que leas
lo que en mí has obligado,
lo que en mí has despertado
y lo que presientes con antelación clarivente.

Y en lugar de pedirte que seas solo mía
para que yo sea solo tuyo
y los dos seamos luego el poeta y la musa,
por los que todo el mundo se renueva.

Cuando el momento llegue,
no leerás sobre aves
que alzaron su vuelo prematuro,
ni de vientos transparentes,
ni de la luna que rige en la noche
profundamente negra de mi vida.

Querernos
nada tiene que ver
con lo que somos.

[Luisa67]

Turbulencias

Somos

tú y yo

agua y aceite

cara y ceca

de una misma pieza

que cada tanto

se agita con fuerza

y aparenta unidad


Somos

agua y aceite

cara y ceca

que la vida sacude

enreda

funde

hasta agotar

el aliento

el llanto

el encanto

Y abandona

para dejar que el tiempo

violento

turbulento

repose

separe las cargas

a paso lento

sin movimiento

para ser dos

tocarse de lejos

hasta que llegue

de nuevo

el encuentro.

[Lap]

Como una no tiene vuestro arte y además alguien tiene que hacer de publico.... jejejejeje

Este aplauso va por todos vosotros insignes poetas.

[Pablo Chavarría]

Sigamos:

Violeta

Aquella violeta peregrina,
profunda voz de los ensueños,
se ha librado por completo y de por vida
de los llantos, de las penas, de los ruegos.

Brota, se expande y crece sin recelo
y cuando el alma se le pone más brillante,
abre los ojos con calmada parsimonia;
mi pecho entonces vibra resonante
bajo la sombra sonora de su vuelo.

Todo por ver a la violeta
que amaneció abierta e inspirada,
breve como mínimo cometa;
pero valiente y tenaz, como la espada.

En mi mente se cimienta un pensamiento.

[EdgarQR]

CARTA

Estoy borracho de nostalgias.
De las lejanas (irreparables),
de las cercanas (imperdonables).

Me dejo estar.

Divago un poco,
me desvelo mucho.

No me salen otras letras
que no sean
las del desastre,
las del vértigo.

Me refugio en el trabajo,
me dejo llevar
por esas cálidas manos de la costa,
por esos
verdes
violadores
violentos
que brotan de las palmeras,
de los mangales,
de las ceibas
enraizadas en un inframundo
que perece
junto con la memoria colectiva.

Visito la playa
trato de convencerme
que estoy en una fase
(mi terapeuta entrecierra los ojos y gesticula un "bien hecho"),
que ya saldré de la miopía
y de la página en blanco.

Una cerveza, dos, tres...
Tambaleándome
volver a la oficina
y caminar entre los prostíbulos
y sentir las miradas escrutadoras de los travestidos,
las miradas impúdicas de las putas gordas y viejas.

Una mano dice hola la otra increpa,
grita un adiós.

Llegar al puente sobre el canal
es partir el sueño en dos.
Atrás queda el mar
(sueño lúdico, lúbrico),
frente a mis ojos
el concreto
y la fealdad de un pueblo
que envejece sin gracia
(pesadilla, infierno de manos).

Frente y dentro de mi
queda parte de la pesadilla,
me abrazo a los recuerdos.
Me abofeteo.
Prefiero mis ayeres.
Me desencuentro con mi presente.
Quisiera partir y ser otro.

Luego despierto y veo y sonrío.
Soy ese que todos saludan.
Ese que con Whitman "celebra y canta".
Mis sombras son la resaca.
Y vuelvo a la playa
y es nubes y mar. Nada más.

Un silencio de pescadores
que se arremangan los pantalones
y enhebran sueños
en cada anzuelo
de sus líneas de pescar.

Mis miedos y cobardías
son gaviotas y pelícanos
que se alzan sobre el viento

y se marchan.

Ahora
estoy borracho
de sal y marea.
De presente tonante.
Ahora,
sólo ahora,
puedo saludarte.

Agradecer
y extrañar tus palabras.


Puerto San José, Escuintla, junio de 2008.