La sala del poeta.....

[Pablo Chavarría]

Canto Solar

I

Detrás de la noche tan larga,
del invierno tan largo
y detrás de la cortina blanca de la lluvia
pertinaz e interminable.

Tras la neblina incandescente
que corta las oscuras pieles,
las blancas pieles;
por igual, todas las pieles.

Surges cantando
como la más simple moneda.

Y le das al Octubre,
revolucionario de siempre,
un brillo como de chispas
que jamás se apagan.
¡Zarza que no se consume!

II

Grato espejo de los ángeles
donde nunca dejaron de jugar los niños.

Cráneo de cabellos ardorosos.

Naranja que brilla de madura.

Oh, grandiosa perla de los cielos.

III

¿Quién dice que la noche
te ha vencido?

Si a diario asciendes
por la escalera de Jacob;
para ver de frente a los engaños
y desvanecerlos.

Tesón flamígero
que arde en tus entrañas
y que te hace dominar lo duro
para resolver lo complicado.

Diario triunfo del espíritu,
diario corazón que se enamora,
revolución de cada día.

¿Quién dice que la noche te ha vencido?

IV

Y cuando vuelves a la casa,
con el jornal ganado,
ya sublime y vestido de crepúsculo:
profetizas tu retorno.

Anuncias que saldrás de tu sepulcro,
ya no al tercero de los días;
sino al siguiente.

Y que el canto primero de los gallos,
sea el apóstol que comunique tu milagro.

Y que el hombre nuevo
no pende del hilo de los íconos;
sino de los concretos hechos de su lucha
y que siempre su verdad como su vida,
es el único prodigio que realmente necesita.

V

Hermoso sueño aquel de estar despierto,
libre tras las opresiones
y en casa tras los abandonos.

Hermoso sueño el de hallarse terminado,
Jonás regresando a tierra firme.

Oh Hermoso, hermoso sueño
enredado en mis ideas
que todo lo pueden ahora,
ya que el mismo sol,
las ha fortalecido.

[Pablo Chavarría]

Hay algo que no,
que no entiendo por completo;
que desvía de su centro
al péndulo perpetuo de mi tiempo
y que desviste mi rutina,
rasgando sus raídas vestiduras.

Hay algo que no,
que no concuerda:
un legajo de papeles amarillos
cuyo mutismo parece una sed terrible de palabras,
un deseo apasionado por besar
y ser besados por la vieja pluma
que guarda posición en el tintero.

Hay algo que no
logran explicar mis palabras
por más que se retuerzan
o por más que busquen la tangente
o por más imiten cualquier cuadro impresionista.

Hay algo que no hay en el estudio,
algo que falta
en los anaqueles de las bibliotecas
y que se presiente como un corazón
sin su tensa sístole
o su tibia diástole.

Será el quehacer acumulado,
el deshacer imprevisto,
los cientos de poemas que jamás se han empezado
o aquellos viejos sueños de trasmano:
los siempre recordados,
los nunca olvidados
y que jamás se soñaron por completo.

La vida que ha sabido separarnos
Vaya historia de amor la que escribimos:
alejado de tu aliento, de tus formas;
de tu piel que solía ser Edén de mis caricias
y del Edén al que era transportado por las tuyas.

Hay algo que no
es juego de ángeles
en la habitación que ahora ocupo
y que no se explica con poemas,
ni con simples palabras,
o silencios profundos.

Inexplicable
el presente es inexplicable
y ojalá que por ahora,
así persista.

[Pablo Chavarría]

Encontré en casa de Rogelia,
algo que en no había en la casa de Natalia,
que perdieron en la casa de Ana Laura
y que en la de Cecilia, se había terminado.

Y pude ver -en la casa de Rogelia-
que María quizá no estaba equivocada,
o como alguna vez me lo dijera Carolina:
los labios son de Luisa y es Luisa quien
decide cómo usarlos.

A la vida me llegaron horas bajas
y ni buscando las pequeñas manos de Carmela,
o el pudor sensual de Ana Lucía
o cumpliendo los caprichos
de Jimena, de Gretta o de Margot;
lograré culminar despierto y resanado.

No me sorprende, Rogelia,
que tu casa se atravesara en mi camino
pues cuando más necesitaba encontrar lo encontrado,
mirar lo que he mirado
y describir lo que he descrito
apunté para tu estrella y no vi la de
Ángela, Pamela, Mónica o Celeste.

Isabel se ríe y piensa que exagero
o piensa que no pienso
o piensa… ya no sé lo que Isabel está pensando.

[Pablo Chavarría]

¿Cómo serán las nubes esta tarde?
¿Serán dulces, silenciosas, apacibles?
¿O serán de trágicas borrascas?

Serán hombres que corren,
mujeres con los brazos extendidos;
tortugas de mar que nadan, que vuelan
en el tibio océano del cielo.

Como quisiera
que la musa no se hubiera aparecido
y que mis ojos de mirar poemas
aprendieran a cerrarse,
a dejar que las nubes pasen
y sean tan simples, tan sencillas,
tan solamente nubes.

[Pablo Chavarría]

Rogelia te recuerdo
estoy en casa y también al lado tuyo
próspero y marchito.

Las manos lívidas,
la mirada en otra parte,
en todas partes y en ninguna.

Y hasta el reloj parece:
Ro-ge-lia
Ro-ge-lia

Rogelia te recuerdo
te recuerdo Rogelia
Rogelia, Rogelia,
mi Rogelia…

[Pablo Chavarría]

No veo el cielo
de celeste bronce
bruñido por nubes
de algodón de azúcar.

Ni veo el mar
de molidas gemas líquidas,
agitándose al compás
de las barcazas.

De rodillas sobre la tierra polvorosa,
estoy bruñendo bronces para futuros cielos
y moliendo gemas,
para venideros mares.

[Pablo Chavarría]

XX

Ojala que no olvide
que por ti enloquecí
y estando loco, también ti,
quise regresar a la cordura.

Ojala que no olvide
que una imagen vale más
que mil palabras
y que esto significa,
que tu imagen sola
las merece.