Imágenes que Inspiran

[Pablo Chavarría]

Tocabas la cúpula del cielo mientras tus pies remojaban su cansancio en los océanos tibios. Abriendo los ojos, las calles de tu pueblo siguen tiesas y podridas; bulle el hambre en tu barriga, los dolores en tus huesos y las sombras en tu sombra y en la sombra pequeña de tu pequeña estatura.

Seguías igual, tocando la cúpula del cielo; mientras la gente en otras partes, viste bien y a la moda, come a sus horas y consume lo que no tiene y tampoco le ha costado. Sobre el ardor del mediodía, vuela en círculos un ave y entre sus plumas trae la lúgubre esperanza de la muerte. Somalia, Haití, Guatemala.

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[Cantonuevo]

Te has ido en tu submarino amarillo buscando socorro para un mundo al que le diste tanto.
Pero vuelves cada día gracias a la magia de la música, y estás vivo entre nosotros y nuestros corazones solitarios.

[Alexis]

Gandhi...

¿Cuántos tienen la fortuna de regalar independencia para sus pueblos, sin tan siquiera hacer un sólo disparo, como lo hiciste tú, Gandhi? ¡Qué envidia, Gandhi; lo hiciste, te saliste con la tuya!...¿Por qué no nos enseñas, Gandhi?...Pero además, ¡¿por qué el destino se ensañó contigo de esta manera?! ¿Y de la carne, qué?...¿Y la fidelidad hacia tu compañera, qué?...¿Por qué si lo entregaste todo por tu pueblo, te pagaron de este modo, Gandhi? ¿Dónde está tu ropa, Gandhi? ¿Y tu servidumbre, Gandhi? ¿Y tu desnudez, Gandhi? ¿Y los que te amaban, Gandhi? ¿Y el que te asesinó, Gandhi?...

¿Y La India, Gandhi?...

He aquí la nueva imagen:

[Pablo Chavarría]

De fondo está la madrugada, su neblina, su alondra de carámbanos de nieve y el manto que cubre lo dorado de sus senos. De frente están dos perlas negras, una pareja de ciervos que se lamen las heridas, que aquel imprudente cazador les ha estampado en la Vía Láctea de su cuero. Colmillos escarlata muerden la blanca carne de tus ojos: otro mártir fallecido, otro hermano que ya no aparece, otro puñal en el pecho de la virgen. De fondo está la madrugada, su neblina, el manto que cubre lo dorado de sus senos y un recuerdo salobre que lava poco a poco, la sangre de tu propia Vía Dolorosa. ¡Verónica! ¡Verónica, Verónica!