Concurso de Microrrelatos "CulturaParatodos"

[Lap]

En las plazas de los pueblos se respira, una sensación de paz, sobretodo cuando el sol llega a su cenit. Es entonces cuando a pesar del calor, la quietud invade toda la plaza y soportar el ambiente, bajo la sombra del roble, mitiga el sopor. Desde aquí, me llegan los olores que en la ciudad es imposible, ni tan siquiera soñarlos. ¿Por qué huiría ? ¿Por qué abandoné mis raíces? Aquí sentada, reflexionando, me parece imposible que yo sola tomara esa decisión....
Creo que ahora tome la correcta al volver, nunca en ningún lugar me he sentido como en casa, tan solo me siento en ella cuando deslizo mi cuerpo y mis pensamientos, bajo este el viejo roble.


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Vamos, vamos, ánimo !!!! mentes pensantes.....dadle al cerebrito !!

[Jseditar]

En las plazas de los pueblos se respira aroma siempre diferente.
Según los turnos escolares, las pólvoras del far-west establecen su imperio legendario, en andas de innumerables Billy the kid’s cuya bravura empalidece las polvorientas hazañas de tanto western spaghetti, humilladas por feroces killers de entrecasa.
Sábados y domingos devienen coliseos, repletos estadios del Barsa maravillados por la destreza que destilan atletas deportivos frente a quienes Messi abdica su corona.
Con noches estrelladas, el balcón de Julieta revive en mimosos bancos de madera iluminados por lunas de gruyère que no necesitan competir con las farolas apedreadas por fogosos e incógnitos amantes.
Desfilan Caballeros de la triste figura con Sanchos soñolientos; detectives, beduinos y astronautas; la Commedia dell'arte en bicicleta; abigarradas calesas principescas; perrillos falderos imaginándose mastines y trémulas abuelas rememorando instantes más felices. Todos realizan allí sus deseos más profundos.
Las plazas congregan imaginación, vida, ansias de soñar. Su incienso pueblerino nos transporta. En ellas volvemos a vivir.

[jgozalom]

En las plazas de los pueblos se respira muerte, tambien en las grandes ciudades. Nadie se libro del olocausto nuclear. Ya no hay ni rastro de vida humana en la superficie. Vayamos donde vayamos en nuestro viaje de exploración solo encontramos ceniza y devastación. Las casas abandonadas a toda prisa por sus ocupantes siguen vacias, testigos mudos de lo que sucedió aquel día. Reina por todas partes un silencio sepulcrar. Ni siquiera se escucha el canto de los pajaros ¿será porque ya no quedan? Nosotros los supervivientes obligados a vivir en refúgios subterraneos vemos con impotencia como nuestros hijos nacen sin futuro, enfermos y horriblemente deformes victimas de la radiación.
Nuestro destino estaba escrito en las profecías Mayas pero los cientificos del mundo no lo supieron ver. Espero que los conocimientos que depositamos hoy en este lugar puedan ser utilizados algún día por las generaciones benideras para reconstruir nuestra civilización. No puedo seguir escribiendo, la radiacíon es demasiado alta, estoy sangrando por

[CapitanBlood]

En las plazas de los pueblos se respira el hedor de la injusticia.
Allí quemó la inquisición las brujas.
Allí fusilaron los regímenes a sus opositores.
Allí se leyeron bandos reales que nos sumieron en la tragedia.
Allí levantaron grandes horcas crueles verdugos.
Allí eternizaron sus nombres hipócritas de toda laya.
Allí el medioevo gozó de su apogeo.
Allí el espacio público se salpicó de sangre.
¿Será posible que ahora quieran usarlas para juegos infantiles si sólo son dignas de cagadas de perro?
Con el perdón de los perros .........

[Pablo Chavarría]

En las plazas de los pueblos se respira un aire puro y renovado. A lo cerca, una voz se inclina sobre la guitarra, instrumento siempre bendecido. Canta el cantor y canta para todos, no para sí mismo.

Todos lloramos, como hombres y mujeres; pero el canto es de dolor y también es alegría. El olor del concreto llorado, no se parece a la tierra, en el campo, cuando recibe las primeras lluvias. Nuestro canto pide a los genios, tres deseos simples:

1. Que sea mentira la mentira de la muerte
2. Que sea la paz y no el engaño, la única bandera enarbolada.
3. Que en el sol de amanecida, se nos olvide cómo odiarnos.

El cantor hace otra copla y luego hará dos más. No son los individuos; es el Pueblo quien respira.