Concurso de Microrrelatos "CulturaParatodos"

[Lap]

En las plazas de los pueblos se respira, una sensación de paz, sobretodo cuando el sol llega a su cenit. Es entonces cuando a pesar del calor, la quietud invade toda la plaza y soportar el ambiente, bajo la sombra del roble, mitiga el sopor. Desde aquí, me llegan los olores que en la ciudad es imposible, ni tan siquiera soñarlos. ¿Por qué huiría ? ¿Por qué abandoné mis raíces? Aquí sentada, reflexionando, me parece imposible que yo sola tomara esa decisión....
Creo que ahora tome la correcta al volver, nunca en ningún lugar me he sentido como en casa, tan solo me siento en ella cuando deslizo mi cuerpo y mis pensamientos, bajo este el viejo roble.


*********


Vamos, vamos, ánimo !!!! mentes pensantes.....dadle al cerebrito !!

[Jseditar]

En las plazas de los pueblos se respira aroma siempre diferente.
Según los turnos escolares, las pólvoras del far-west establecen su imperio legendario, en andas de innumerables Billy the kid’s cuya bravura empalidece las polvorientas hazañas de tanto western spaghetti, humilladas por feroces killers de entrecasa.
Sábados y domingos devienen coliseos, repletos estadios del Barsa maravillados por la destreza que destilan atletas deportivos frente a quienes Messi abdica su corona.
Con noches estrelladas, el balcón de Julieta revive en mimosos bancos de madera iluminados por lunas de gruyère que no necesitan competir con las farolas apedreadas por fogosos e incógnitos amantes.
Desfilan Caballeros de la triste figura con Sanchos soñolientos; detectives, beduinos y astronautas; la Commedia dell'arte en bicicleta; abigarradas calesas principescas; perrillos falderos imaginándose mastines y trémulas abuelas rememorando instantes más felices. Todos realizan allí sus deseos más profundos.
Las plazas congregan imaginación, vida, ansias de soñar. Su incienso pueblerino nos transporta. En ellas volvemos a vivir.

[jgozalom]

En las plazas de los pueblos se respira muerte, tambien en las grandes ciudades. Nadie se libro del olocausto nuclear. Ya no hay ni rastro de vida humana en la superficie. Vayamos donde vayamos en nuestro viaje de exploración solo encontramos ceniza y devastación. Las casas abandonadas a toda prisa por sus ocupantes siguen vacias, testigos mudos de lo que sucedió aquel día. Reina por todas partes un silencio sepulcrar. Ni siquiera se escucha el canto de los pajaros ¿será porque ya no quedan? Nosotros los supervivientes obligados a vivir en refúgios subterraneos vemos con impotencia como nuestros hijos nacen sin futuro, enfermos y horriblemente deformes victimas de la radiación.
Nuestro destino estaba escrito en las profecías Mayas pero los cientificos del mundo no lo supieron ver. Espero que los conocimientos que depositamos hoy en este lugar puedan ser utilizados algún día por las generaciones benideras para reconstruir nuestra civilización. No puedo seguir escribiendo, la radiacíon es demasiado alta, estoy sangrando por

[CapitanBlood]

En las plazas de los pueblos se respira el hedor de la injusticia.
Allí quemó la inquisición las brujas.
Allí fusilaron los regímenes a sus opositores.
Allí se leyeron bandos reales que nos sumieron en la tragedia.
Allí levantaron grandes horcas crueles verdugos.
Allí eternizaron sus nombres hipócritas de toda laya.
Allí el medioevo gozó de su apogeo.
Allí el espacio público se salpicó de sangre.
¿Será posible que ahora quieran usarlas para juegos infantiles si sólo son dignas de cagadas de perro?
Con el perdón de los perros .........

[Pablo Chavarría]

En las plazas de los pueblos se respira un aire puro y renovado. A lo cerca, una voz se inclina sobre la guitarra, instrumento siempre bendecido. Canta el cantor y canta para todos, no para sí mismo.

Todos lloramos, como hombres y mujeres; pero el canto es de dolor y también es alegría. El olor del concreto llorado, no se parece a la tierra, en el campo, cuando recibe las primeras lluvias. Nuestro canto pide a los genios, tres deseos simples:

1. Que sea mentira la mentira de la muerte
2. Que sea la paz y no el engaño, la única bandera enarbolada.
3. Que en el sol de amanecida, se nos olvide cómo odiarnos.

El cantor hace otra copla y luego hará dos más. No son los individuos; es el Pueblo quien respira.

[Moonraker]

En las plazas de los pueblos se respira descanso y paz a las 3 de la tarde un caluroso día de mediados de julio, pero solamente es una tregua para comer y cumplir con la ancestral costumbre española de la siesta.
Esa tregua se romperá cuando, a medida que avance la tarde, cuando todo se vaya “invadiendo” de forma gradual y por el mismo orden. Primero será el bullicio de los niños con sus bicicletas, luego llegarán a ocupar sus bancos de piedra los “habituales”, los que están siempre de tertulia, casi formando parte del paisaje, y, finalmente, cuando el sol empiece a ponerse, llegaran los que un día se fueron, los “hijos del pueblo” que emigraron en busca de trabajo y de una vida mejor, y que, indefectiblemente, hacen que las plazas de esos pueblos casi abandonados de septiembre a junio se conviertan en pequeñas ciudades durante el verano.

[mramirop]

En las plazas de los pueblos se respira un aroma especial. Mas alegre y festivo en verano, mas recogido y triste en invierno pero exclusivo por encima de todo.
El griterio de los niños al jugar suena diferente porque no estan en el colegio, ni en casa, están en esa plaza que también alberga a sus madres, las cuales disfrutan a su manera, satisfechas de haber terminado su labor diaria, ahora desconectan y celebran aunque solo sea hablando de trivialidades en corrillo. Este bienestar invade a sus maridos que, cansados llegan de su trabajo pero iluminados a la vez, por ese brillo que hay en los ojos de sus hijos cuando se encuentran las miradas. Los pequeños apenas han estado un dia sin verles pero saben nada de nociones de tiempo ni relojes y para ellos, es una eternidad y por eso corren y se lanzan a sus brazos. Sus padres, rebosantes de plenitud, mientras les besan respiran ese aroma único que solo tienen las plazas.

[Lap]

Perdón por el retraso, pero no hay mal que por bien no venga.....ahora somos más....

El plazo de la votación.....Hasta el lunes noche, más o menos.

Suerte a todos.

En las plazas de los pueblos se respira olor a miedo. Todo es quietud. Los árboles desobedecen al viento y no mueven ni sus hojas. Los perros no ladran. Hasta las palomas se escondieron. Quien se atreva a asomar no sabe si volverá.
La parálisis se apoderó de ese rincón del mundo. La vida se convirtió en estatua.
Ningún movimiento puede ser visto. El agua para seguir su camino se escurre por debajo de la tierra.
Alguien susurró “sólo los topos sobreviven”. Para vivir, para mantener la esperanza, las personas cavaron túneles para poder reunirse. Se convirtieron en topos.
Más tarde o más temprano la rebelión vendrá desde lo profundo de la tierra.

En las plazas de los pueblos se respira, una sensación de paz, sobretodo cuando el sol llega a su cenit. Es entonces cuando a pesar del calor, la quietud invade toda la plaza y soportar el ambiente, bajo la sombra del roble, mitiga el sopor. Desde aquí, me llegan los olores que en la ciudad es imposible, ni tan siquiera soñarlos. ¿Por qué huiría ? ¿Por qué abandoné mis raíces? Aquí sentada, reflexionando, me parece imposible que yo sola tomara esa decisión....
Creo que ahora tome la correcta al volver, nunca en ningún lugar me he sentido como en casa, tan solo me siento en ella cuando deslizo mi cuerpo y mis pensamientos, bajo este el viejo roble.

En las plazas de los pueblos se respira aroma siempre diferente.
Según los turnos escolares, las pólvoras del far-west establecen su imperio legendario, en andas de innumerables Billy the kid’s cuya bravura empalidece las polvorientas hazañas de tanto western spaghetti, humilladas por feroces killers de entrecasa.
Sábados y domingos devienen coliseos, repletos estadios del Barsa maravillados por la destreza que destilan atletas deportivos frente a quienes Messi abdica su corona.
Con noches estrelladas, el balcón de Julieta revive en mimosos bancos de madera iluminados por lunas de gruyère que no necesitan competir con las farolas apedreadas por fogosos e incógnitos amantes.
Desfilan Caballeros de la triste figura con Sanchos soñolientos; detectives, beduinos y astronautas; la Commedia dell'arte en bicicleta; abigarradas calesas principescas; perrillos falderos imaginándose mastines y trémulas abuelas rememorando instantes más felices. Todos realizan allí sus deseos más profundos.
Las plazas congregan imaginación, vida, ansias de soñar. Su incienso pueblerino nos transporta. En ellas volvemos a vivir.

En las plazas de los pueblos se respira muerte, tambien en las grandes ciudades. Nadie se libro del olocausto nuclear. Ya no hay ni rastro de vida humana en la superficie. Vayamos donde vayamos en nuestro viaje de exploración solo encontramos ceniza y devastación. Las casas abandonadas a toda prisa por sus ocupantes siguen vacias, testigos mudos de lo que sucedió aquel día. Reina por todas partes un silencio sepulcrar. Ni siquiera se escucha el canto de los pajaros ¿será porque ya no quedan? Nosotros los supervivientes obligados a vivir en refúgios subterraneos vemos con impotencia como nuestros hijos nacen sin futuro, enfermos y horriblemente deformes victimas de la radiación.
Nuestro destino estaba escrito en las profecías Mayas pero los cientificos del mundo no lo supieron ver. Espero que los conocimientos que depositamos hoy en este lugar puedan ser utilizados algún día por las generaciones benideras para reconstruir nuestra civilización. No puedo seguir escribiendo, la radiacíon es demasiado alta, estoy sangrando por

En las plazas de los pueblos se respira el hedor de la injusticia.
Allí quemó la inquisición las brujas.
Allí fusilaron los regímenes a sus opositores.
Allí se leyeron bandos reales que nos sumieron en la tragedia.
Allí levantaron grandes horcas crueles verdugos.
Allí eternizaron sus nombres hipócritas de toda laya.
Allí el medioevo gozó de su apogeo.
Allí el espacio público se salpicó de sangre.
¿Será posible que ahora quieran usarlas para juegos infantiles si sólo son dignas de cagadas de perro?
Con el perdón de los perros .........

En las plazas de los pueblos se respira un aire puro y renovado. A lo cerca, una voz se inclina sobre la guitarra, instrumento siempre bendecido. Canta el cantor y canta para todos, no para sí mismo.

Todos lloramos, como hombres y mujeres; pero el canto es de dolor y también es alegría. El olor del concreto llorado, no se parece a la tierra, en el campo, cuando recibe las primeras lluvias. Nuestro canto pide a los genios, tres deseos simples:

1. Que sea mentira la mentira de la muerte
2. Que sea la paz y no el engaño, la única bandera enarbolada.
3. Que en el sol de amanecida, se nos olvide cómo odiarnos.

El cantor hace otra copla y luego hará dos más. No son los individuos; es el Pueblo quien respira.

En las plazas de los pueblos se respira descanso y paz a las 3 de la tarde un caluroso día de mediados de julio, pero solamente es una tregua para comer y cumplir con la ancestral costumbre española de la siesta.
Esa tregua se romperá cuando, a medida que avance la tarde, cuando todo se vaya “invadiendo” de forma gradual y por el mismo orden. Primero será el bullicio de los niños con sus bicicletas, luego llegarán a ocupar sus bancos de piedra los “habituales”, los que están siempre de tertulia, casi formando parte del paisaje, y, finalmente, cuando el sol empiece a ponerse, llegaran los que un día se fueron, los “hijos del pueblo” que emigraron en busca de trabajo y de una vida mejor, y que, indefectiblemente, hacen que las plazas de esos pueblos casi abandonados de septiembre a junio se conviertan en pequeñas ciudades durante el verano.

En las plazas de los pueblos se respira un aroma especial. Mas alegre y festivo en verano, mas recogido y triste en invierno pero exclusivo por encima de todo.
El griterio de los niños al jugar suena diferente porque no estan en el colegio, ni en casa, están en esa plaza que también alberga a sus madres, las cuales disfrutan a su manera, satisfechas de haber terminado su labor diaria, ahora desconectan y celebran aunque solo sea hablando de trivialidades en corrillo. Este bienestar invade a sus maridos que, cansados llegan de su trabajo pero iluminados a la vez, por ese brillo que hay en los ojos de sus hijos cuando se encuentran las miradas. Los pequeños apenas han estado un dia sin verles pero saben nada de nociones de tiempo ni relojes y para ellos, es una eternidad y por eso corren y se lanzan a sus brazos. Sus padres, rebosantes de plenitud, mientras les besan respiran ese aroma único que solo tienen las plazas.

[mramirop]

Este es mi veredicto:
5 para Moonraker
4 para jgozalom
3 para luisa67
2 para jseditar
1 para lap

[Jseditar]

1) Pablo Chavarria: 5 puntos
2) mramirop: 4 puntos
3) Lap: 3 puntos
4) Luisa67: 2 puntos
5) jgozalom: 1 punto

[Lap]

5 puntos.....Pablo
4 puntos....Jseditar
3 puntos....Luisa
2 puntos....mramirop
1 punto.....Moonraker

Como he disfrutado leyendo......

[Pablo Chavarría]

Sigo yo. Una edición bastante disfrutable:

Moonraker ......... 5 puntos
mramirop ........... 4 puntos
Luisa67 ............. 3 puntos
Lap .................. 2 puntos
Jseditar ............ 1 punto

[jgozalom]

Estos son mis puntos:

5 para Luisa 67
4 para Mramirop
3 para Capitan Blood
2 para Lap
1 para Jseditar

Muchas gracias a todos por despertar otra vez en mi la pasión de escribir

[Herroldch]

Jgozalom...... 5 Puntos
Moonraker.....4 Puntos
Mramirop.......3 Puntos
CapitanBlood...2 Puntos
Lap.............. 1 Punto

[Luisa67]

5 - Pablo
4 - Lap
3 - Jseditar
2 - jgonzalom
1 - Moonraker